DE
Alles ist taub und weich. Die Nerven müssen sich erst wieder finden. Es fliest heraus, Blut und Milch. Der Kopf ist zwischen zwei Brettern eingeklemmt. Rosa, Rot, Weiß. Süßliche Milch und scharfes Blut.
Milch spritze und floss an ihrer Brust hinunter, sammelte sich in der Falte und ronn dann weiter den Bauch bergab. Sie war fast transparent und roch süßlich, würzig ihr Schweiß. Prall gespannt und mit blauen Adern überzogen, Adern wie fein verwebte Äste, knotig und hart, wie ein alter Baumstamm. Die Sonne scheint durch das Fenster. Sie sitzt an der weißen Wand gelehnt und spürt den kühlen Putz an ihrem Rücken, die Beine ausgestreckt. Der Raum ist leer. Die Milch auf ihrer Haut wird sauer verklebt die Gliedmaßen an ihren Faltenübergängen miteinander. Sie ist durstig.
Die Hände sind schon etwas älter, ein Netz von kleinen Falten überzieht die Handrückseite und bildet ein weiches Laken mit tollem Faltenwurf. Knarrende Dielenböden, die großen alten Fenster sind geschuppt vom abblätternden Lack. Staub rieselt in der Luft. Eine Matratze liegt auf einem Lattenrost. Ein schwarzroter See bildet sich auf den weißen, quadratischen Fliesen.
Überall Boote, große, kleine, Sonne, Sand, blaues Wasser, das Wasser ist angenehm warm. Alle wohnen auf Booten, da hinten ist eine Yacht, riesengroß, für alle. Wir schwimmen hin, mit den Wellen. Die Wellen werden immer größer, noch höher, bald höher als die Yacht, wir schwimmen, tauchen hindurch, es ist zu spät, um wieder ans Ufer zu kommen, die Wellen dürfen nicht brechen. Immer weiter rein ins Meer, um uns herum nur das Blau.
Es tanzt eine Mücke auf der Suche nach einer zarten, feuchten Hautstelle, an der sie ihren Durst stillen kann. Schweiß klebt zusammen mit Sonnencreme zu einer spiegelglatten Oberfläche, glänzend, keine Pore ist offen, keine Atmung. Der Schatten der Bäume überzieht Erde und Gras zu einem gemusterten Teppich, der im Wind schaukelt. Käfer krabbeln über Holz und Haut.
Über uns reflektiert das Wasser im Blätterdach und funkelt herab, eine glitzernde Decke. Deine Haut wächst, verwundet und heilt.
Ein langer Zweig kitzelt, wenn er steht, seinen Hals. Nächstes Jahr werden die Knospen austreiben. Es brennt Licht hinter den weißen Gardinen, aber du sitzt nicht in deinem Sessel. Das poröse Leder hat deine Spuren konserviert, das Polster ist verformt, die Lehnen sind speckig und rissig. Draußen ist es dunkel. Das Radio ist nicht mehr an.
EN
Everything is numb and soft. The nerves have to find themselves again. It flows out, blood and milk. The head is wedged between two boards. Pink, red, white. Sweet milk and hot blood.
Milk splashed and flowed down her chest, collected in the fold and then ran further down her belly. It was almost transparent and smelled sweet, her sweat spicy. Taut and covered with blue veins, veins like finely woven branches, knotty and hard, like an old tree trunk. The sun shines through the window. She sits leaning against the white wall and feels the cool plaster against her back, her legs stretched out. The room is empty. The milk on her skin turns sour, sticking her limbs together at the junctions of their folds. She is thirsty.
Her hands are a little older, a network of small folds covers the back of her hands and forms a soft sheet with great folds. Creaking floorboards, the large old windows are scaly from peeling paint. Dust trickles in the air. A mattress lies on a slatted frame. A black and red lake forms on the white, square tiles.
Boats everywhere, big and small, sun, sand, blue water, the water is pleasantly warm. Everyone lives on boats, there's a yacht at the back, huge, for everyone. We swim there, with the waves. The waves get bigger and bigger, even higher, soon higher than the yacht, we swim, dive through them, it's too late to get back to shore, the waves mustn't break. Further and further into the sea, around us only the blue.
A mosquito dances in search of a tender, moist patch of skin where it can quench its thirst. Sweat sticks together with sun cream to form a mirror-smooth surface, shiny, no pores open, no breathing. The shade of the trees covers the earth and grass to form a patterned carpet that sways in the wind. Beetles crawl over wood and skin.
Above us, the water reflects in the canopy of leaves and sparkles down, a glittering blanket. Your skin is growing, wounded and healing.
A long twig, when it stands, tickles its neck. Next year the buds will sprout. There is light behind the white curtains, but you are not sitting in your armchair. The porous leather has preserved your traces, the upholstery is deformed, the backrests are greasy and cracked. It's dark outside. The radio is no longer on.
C_Sec
The series C_Sec (9 drawings) shows fragmentary scenes of a birth. Hands take the new life out of the body and close the wound. These scenes show an interface of the new and unknown. (Night) dream-like text fragments connect different time levels, perspectives and realities.